Quelle couleur de deuil eut la troisième aurore !
Et les parents, pleurant sur lui, pleuraient sur eux.
Et le troisième soir, sur les places publiques,
Comme ils erraient encor, pâles, tremblants d’effroi :
— Cet enfant de douze ans a de fortes répliques,
Dirent, passant près d’eux, des docteurs de la Loi.
— Oh ! par pitié, de qui parlez-vous ? dit la femme.
— D’un petit charpentier que l’on nomme Jésus…
Elle court… « C’est mon fils ! » Et ses mains et son âme
Attirant le beau front, se reposaient dessus.