« Rentre au logis, petit bavard ! taille des planches !
Au lieu de tant parler, travaille de tes mains ! »
Il s’échappait, cueillant des fleurs par les chemins,
Et pour sa gerbe heureuse il préférait les blanches.
Et, devant lui, Marie ayant dit tristement :
— « Ce n’est pas tout bonheur, allez, d’être sa mère ! »
L’enfant pleura, trouvant cette parole amère,
Et son cœur ressentit déjà l’isolement.
IX
IL CROISSAIT DEVANT DIEU
Et puis ?… De ces douze ans sublimes jusqu’à trente ?