Écoutez-moi. Sauvage est le miel que je mange ;
Ma ruche est dans le roc.
Quand ma voix parle aux rois des hontes qu’elle venge,
Ils vacillent au choc.
Les Hérodes ont peur de ma parole rude ;
Je suis le Précurseur ;
Je suis un cri ; j’annonce, esprit de solitude,
Aux foules — la douceur.
Je ne suis pas celui qu’on aime ; attendez l’autre :
C’est le grain ; moi, le vent.