De notre plateau nu, rocailleux et grisâtre,
Nous admirions, comme un heureux fond de théâtre,
La ville, dont les toits, les clochers et les tours,
Encerclaient cette rade aux sinueux contours.
Et le spectacle était d’une beauté parfaite.
Pourtant, dans la cité qu’on aurait crue en fête,
A qui tout souriait, mer pure et ciel serein,
Les arsenaux, battant le fer, fondant l’airain,
Travaillaient pour la mort, à l’appel de la guerre ;
Mais tout semblait aussi tranquille que naguère,