Il ne sert pas l’amour et demande qu’on l’aime !

A peine si le bon pasteur sauva parfois

Quelque errante brebis accourue à sa voix ;

Le reste n’obéit qu’au chien puissant qui gronde ;

Et, veule, piétinant dans sa fange profonde,

La foule est un troupeau qui bêle vers la mort !

Que si, rebelle un jour aux caprices du fort,

Un peuple, en justicier, tout à coup se redresse,

Lui qui, dans l’esclavage, invoquait ta tendresse,

Lui, doux vaincu d’hier, devient un dur vainqueur !