Où, dès qu’elle jaillit, l’oiseau se désaltère ;
Je sais la reconnaître à ses reflets de feu,
Qui, là, semblent s’éteindre ; ici, renaître un peu ;
Et c’est en elle enfin, source, pluie ou rosée,
Que toute eau bonne à boire est et sera puisée.
Oui, sous les cris discords, j’entends de pures voix ;
Écoute-les, sois attentif, regarde et vois :
Les œuvres de bonté, parmi tant d’œuvres viles,
Fleurissent, comme, sur le pavé noir des villes,
Quelques arbres, parmi les charrois et les cris,