Sinon l’amour lui-même, et l’amour c’est Jésus.
L’homme y va lentement, et par toutes les voies ;
Par les pires douleurs, il marche vers ses joies ;
Vous, vous désespérez du triomphe d’amour ?
Moi, deux mille ans de nuit m’en présagent le jour. »
XIII
— « L’aube avait ébloui de ses plus douces flammes,
M’écriai-je, nos yeux trompés comme nos âmes.
Tantôt, quand sa candeur argentait les sommets,
Les orages semblaient vaincus à tout jamais ;