Les grappes de raisin.
Il faut subir la peine
D’où sort un peu de bien.
Sois forte, ô race humaine !
Les cris n’y peuvent rien.
Tu saignes, chair blessée !
Vous saignez, ô cœurs purs !
L’âme pleure, — écrasée
Comme les raisins mûrs.
Sous un écrou qui serre,