— Oui, mais encor ? — La poêle à frire !

— Oui, mais le fruit de la saison ?

Ingrats, c’est la châtaigne brune

Qui sous la cendre chaude cuit,

Et nous dit, s’ouvrant avec bruit :

« La bouteille est vide. Encore une ! »

La bonne compagne d’hiver,

Ne l’oublions pas, la châtaigne,

Qui s’en vient, dès que le froid règne,

Mourir vive près du feu clair.