Cette année ! — Il part, oui. — C’est bon, il n’a pas tort !

Il en compromet deux ! — Qui ? — Miette et Norine !

— Et Norine ? Noré l’épouse ? — Non, voisine ;

Il en épouse une autre. — Et qui donc ? — Devinez,

Commère. » La commère en nomme vingt. « Tenez,

Vous ne devineriez jamais ! — Miette ? — Certe !

— A d’autres ; ça n’est pas ! — Mais ce serait sa perte !

Une coureuse !… Et puis si pauvre !… Un père ainsi,

Toujours gris ! Épouser… ça, lui, Noré ! merci !

C’est un gueux ; mais il fait ce que font tous les hommes ;