Elle apporta le blé… François, un bon moment,
Regarda les brins droits dans la soucoupe blanche,
Souffla dessus, rêvant au blé mûr qui se penche,
Et dit : « Voilà l’espoir, la Noël, le retour !
Salut, blé du pays !… c’est toi l’herbe d’amour ! »
TROISIÈME PARTIE
CHANT II
HISTOIRE DE RIRE
PRÉLUDE
LA PAROLE
LA PAROLE
PRÉLUDE