Et, calme, il a croisé ses jambes au repos.

Sa mère, — elle a tantôt les nonante ans, la vieille, —

Assise dans un coin, coiffe couvrant l’oreille,

L’œil inquiet, — elle est sourde, mais elle y voit, —

File et de temps en temps elle se mouille un doigt.

Le fuseau fait zù zù, la marmite bourdonne,

Le balancier fait tac, tic tac, puis l’heure sonne.

La femme pour veiller la soupe sur le feu

Se baisse à chaque instant en se plaignant un peu,

Pousse sous le trépied le sarment et regarde