«Voyons, Reine, causons sérieusement maintenant. Qu'avez-vous à me dire?»
J'avançai mon petit pied à la flamme du foyer et je répondis tranquillement:
«Mon curé, je me meurs.»
Le curé, un peu saisi, ferma brusquement la tabatière dans laquelle il était sur le point d'introduire ses doigts.
«Vous n'en avez pas l'air, mon cher enfant.
—Comment! vous ne voyez pas mes yeux battus, mes lèvres pâles?
—Mais non, Reine; vos lèvres sont roses et votre visage est florissant de santé. Mais de quoi mourez-vous?»
Avant de répondre, je regardai autour de moi en songeant que j'allais prononcer un mot que cette salle modeste n'avait jamais entendu retentir entre ses murs misérables; un mot si étrange, que la vieille horloge sans ressort qui se dressait dans un coin et les images pieuses accrochées aux murailles allaient probablement me tomber sur la tête dans un transport de surprise et d'indignation.
«Eh bien, Reine?
—Eh bien, monsieur le curé, je me meurs d'amour!»