—C'est vrai… Nous partons?
—A vos ordres.
L'Américain se levait. Le couple traversait le Carlston au milieu de l'indifférence hostile de la salle. La même envie sournoise allumait toutes les prunelles; la danseuse avait au cou pour au moins cinq cent mille francs de perles, et leur merveilleux orient aimantait les regards.
Debout dans l'entre-colonnement du seuil, un valet de pied aidait la danseuse à s'insinuer dans une ample sortie de bal de moire cerise tout engoncée de dentelles d'or, une espèce de guérite d'étoffe raide, où la gracilité de la Disdéri s'amenuisait, plus frêle et plus fragile encore.
Les danseurs avaient regagné leurs places; les Lautars ne jouaient plus.
—Et les perles de la Disdéri, ont-elles une histoire? demandait un des soupeurs.
—Les trois rangs qu'elle avait ce soir! Non, pas encore. Forgett vient de les lui donner.
—Ah! c'est le cadeau!…
—De joyeux avènement. Les colliers dans la vie de ces dames marquent toujours le commencement d'un règne.
—Mais Forgett n'est pas le premier prince régnant?