Des peines de savoir qu’il y a des larmes toujours prêtes.

Les cœurs désabusés les savent bien fidèles;

On apprend, dès l’enfance, à n’en jamais douter.

Ma mère, à la première, a dit: «Combien sont-elles?»

Des larmes sont en nous et c’est un grand mystère!

Cœur d’enfant, cœur d’enfant, que tu me fais de peine

A les voir prodiguer ainsi et t’en défaire

A tout venant, sans peur de tarir la dernière...

Et celle-là pourtant vaut bien qu’on la retienne...

Non, ce n’est pas les fleurs, non ce n’est pas l’été