Au pied de la montagne, sur les gazons ras des pelouses,—tel un blanc gypaète les ailes toutes grandes,—la villa se pose.

La nuit est pâle d'étoiles.

La rue close de baraques foraines s'aveugle de lumière, s'assourdit de claquements de fouet, de cris et de sonnailles.

Là-bas, par-dessus les toits ardoisés, l'orchestre du casino clangore.

Là-bas, dans l'obscurité humide de l'allée, on entend le gave qui saute le barrage…

Parmi les hauts tulipiers aux branches se bifurquant, la blanche et enguirlandée villa.

L'air torride embaume la sève de la forêt, l'arome des rhododendrons, la saveur des mûres.

Des fouets qui claquent.

Des sonnailles qui tintinnabulent.

Des roues qui roulent.