—Mais ce n'est pas tout.
—Continue.
—C'est toi, mon pauvre vieux, qui fus salé.
—Parbleu.
—Comment, monsieur, criait-elle, avec une sainte colère, vous m'envoyez un homme qui a l'air respectable, à qui l'on donnerait le bon Dieu sans confession, une sainte nitouche enfin!
—Ça, c'est très-flatteur pour moi, merci.
—Il se fait passer pour un Américain, continuait-elle. C'est une vraie fraude, ça, monsieur, oui, une vraie fraude, et j'en verrai la fin.
—Me voilà propre. Comment faire?
—Je viens exprès pour réfléchir, avec toi, aux moyens de te tirer de là.
—Réfléchissons…