Un domestique parut et, derrière lui, le docteur Fargeas qui revenait, très guilleret.
Norton, en l'apercevant, fit au valet signe de s'éloigner.
Fargeas arrivait, en belle humeur; mais, d'un coup d'œil, il devina qu'entre ces deux êtres une sorte de choc électrique venait de se produire—les orages moraux ont aussi leur odeur de soufre—et, allant à Sylvia, presque défaillante:
—Qu'y a-t-il?... Madame.... Eh bien! mais, quoi donc?
—Rien!... Rien, docteur! disait-elle.
Elle essayait de sourire. Elle chancelait.
—Comment, rien! Mais c'est une crise, dit le docteur.
Et, interrogeant Norton brusquement:
—Enfin, quoi?...
—Je pars ce soir pour le Havre; dans trois jours pour New-York, répondit Richard froidement, et mistress Norton refuse de partir avec moi!