—Elle ne me doit rien.
—Que voulez-vous! elle est oublieuse... Ah! si l'on m'avait aimée comme vous l'avez aimée...
—Je ne l'aimais pas, dit M. de Bruand.
—Ah!
Madame Labarbade demeura un instant décontenancée. Elle souriait, regardait Léon, regardait les lettres, et remuait les doigts comme si elle eût égrené un chapelet.
—Après tout, dit-elle, votre vraie garde-malade, c'est moi...
—Je le sais, dit Léon. Vous ne m'avez pas souvent quitté.
Elle crut voir là un reproche; mais elle ne laissa pas deviner qu'elle pouvait comprendre, et continua, d'une voix qu'elle adoucissait:
—Votre appareil n'est point dérangé?
—Non. Tout est pour le mieux. Merci.