Ils étaient là, criant, réclamant et parlant de forcer les portes, et jetant dans leurs clameurs de menaçants noms d'huissiers. Le plus acharné, le petit père Moïse, n'en démordait pas, et demandait qu'on lui serfit mam'zelle Gagemire.
—Eh! bien, eh! bien, qu'est-ce que c'est, dit madame Labarbade! On se dévore?... C'est donc une tuerie ici? On se croirait à la Bourse. Tas de sans cœur! Vous ne savez donc pas que la petite est couchée, malade?
—Malate? demanda Moïse avec anxiété. Alors, raison de blus pour bayer!
—C'est vrai, dit un autre. La santé de mademoiselle Cachemire, c'est notre garantie.
—N'ayez pas peur, fit madame Labarbade. Elle a bon pied, bon œil. Seulement est-ce une raison pour faire un sabbat à réveiller toute une caserne, s'il était nuit?
—Il fait chour reprit Moïse, et nous afons le droit de tapacher guand on baye bas!
—Tiens, vous croyez ça, vous?
—Parbleu! qu'on nous paye, nous nous tairons!
—Voilà une heure que nous faisons le pied de grue!
—On m'a fait rapporter ma note vingt-deux fois. Vingt-deux fois une note de boucherie!