—Voyons, ma chérie, fit-elle. Tu sais combien je t'aime.
—Mais oui, grand'mère.
—Tu sais que tu as en moi la plus douce des amies, la plus tendre des mères.
—Je sais cela, oui, grand'mère, mais pourquoi me parles-tu ainsi?
—Parce que j'ai besoin de toute ta confiance. J'ai besoin de faire appel à toute ton affection, pour que tu me dises tout, pour que tu ne me caches rien.
—Je n'ai, fit Laurence, de plus en plus surprise, rien à dire, rien à cacher.
—Je ne te gronderai pas. Je ne te dirai rien. Je sais combien les jeunes filles qui aiment sont parfois imprudentes et faibles.
—Je ne te comprends pas, grand'mère, fit la jeune fille en levant vers la baronne ses grands yeux ingénus.
—Pourtant, s'écria madame de Frémilly, que l'impatience commençait à gagner, ce médecin n'a pas pu se tromper à ce point. Il ne m'aurait pas dit ce qu'il m'a dit, s'il n'était pas sûr. Il a hésité longtemps, m'a-t-il dit. A me parler, à me prévenir.
Laurence continuait à fixer sa grand'mère de ses yeux qui s'hébétaient.