—Mais, voyons donc, continua la veuve d'une voix câline, pourquoi hésitez-vous?
Lambert fit un pas vers la fenêtre; puis quelque chose tomba.
Évidemment, c'était le marteau qui s'échappait de ses mains…
—C'est donc vrai, cria Mme Duméril… vous avez assassiné votre femme…
Deux cris partirent simultanément, poussés par Lambert et par Mme
Gérard. Maurice mit la main sur le bouton de la porte.
—Quoi! dit Lambert d'une voix étranglée… plaisanterie! assassinée!
Qui? Moi? Ah! ah!
Il se laissa tomber sur un fauteuil.
—Oui! s'écria Mme Duméril, et la police vous cherche… dans dix minutes, elle sera ici…
J'entendis Lambert bondir sur ses pieds; puis d'un accent qui n'avait rien d'humain:
—La police! il n'y a pas de preuves!
—Pardonnez-moi, dit alors Maurice en ouvrant brusquement la porte, son pistolet à la main, il y a des preuves, vous êtes un assassin.