Et de fait, on aurait pu défier n'importe qui de rien comprendre à la scène qui se passait en ce moment. Oui, c'était Muflier, mais Muflier homme du monde, vêtu de noir, avec un dorsay irréprochable, une chemise de fine batiste, un gilet bombant sur le torse; Muflier, aux mains propres, aux ongles taillés, aux joues rasées, aux cheveux tordus par un fer habile, aux moustaches affilées en poinçon par la pommade hongroise. Oui, c'était Goniglu, transformé, rajeuni, gracieux et coquet, avec le mouchoir à vignettes sortant en pointe de la poche.
—Voyons! voyons! fit Muflier, rassemblons nos idées... et pour cela, si tu m'en crois, faisons appel à nos souvenirs...
—Je ne demande pas mieux...
—Où étions-nous... la dernière fois?...
Goniglu leva les yeux au plafond et soupira:
—Hermance!
—Paméla! compléta Muflier. Douce souvenance!...
—Une baraque de saltimbanques...
—Deux manchots.... C'est ça.
—Des poids... cent... cent dix... cent cinquante...