Celui-ci poussa un cri.
—Qu'est-ce que cela? cria-t-il.
—Je vous le demande.
Déjà le forçat—l'ancien élève du curé Dosmadot—avait saisi le papier et l'étudiait, les yeux brillants, la poitrine haletante.
C'est que sur cette feuille des caractères étaient tracés....
Caractères étranges, hiéroglyphes incompréhensibles pour tous, croisement de lignes bizarres.
En une seconde, Exupère retrouvait tout son passé, toutes ses études qui avaient fait son bonheur et son orgueil... Nous l'avons dit: le malheureux avait la nostalgie du travail.
Voici que, dans la main d'un forçat, il voyait un trésor que nulle richesse au monde ne pouvait payer.
Car, il n'y avait pas à douter, c'était bien une de ces écritures indiennes remontant aux siècles les plus éloignés, intraduisibles pour tous.
Pour tous... excepté pour lui, Exupère.