—Eh! c'est notre grand artiste Jujubès! s'écria Marocain, en allant à lui; car notre vaniteux personnage, à qui l'encens ne donnait pas la migraine, se laissait donner du grand artiste, comme s'il eût fait la Transfiguration ou le Naufrage de la Méduse. Et comment allez-vous, cher maître?
—Très bien, merci... et mon élève?
—Votre....
—Oui, à qui j'ai appris à peindre des éventails.
—Ah! la filleule de ma femme?
—Mademoiselle Georgette, oui; elle a donc beaucoup de travaux?
—Oh! autant qu'elle en peut faire.
—C'est pour cela sans doute que nous la voyons si rarement; ma fille l'adore et se plaint de ne pas la voir.
—Je le lui dirai, cher maître, et elle va bien, votre demoiselle?... et madame votre épouse? donnez-moi donc de leurs nouvelles.
—Elles vont très bien, merci. Montez donc, vous allez les trouver; ma fille étudie son piano.