—Elles ne vont pas baptiser leur filleul?
—Pas toutes, non.
—Je me doutais de ce temps-là, dit le concierge au nouveau venu; ce matin, le médecin, qui demeure dans la maison, m'a dit: Père Galfâtre (c'est mon nom), père Galfâtre, vous voyez bien ce nuage-là? qu'il m'a dit, il est bien malade.
—Ah! fit Bengali, il vous a dit que ce nuage était bien malade; et il est médecin?
—Oui, monsieur, répondit sèchement le concierge.
—C'est ça, il l'a fait crever.
Galfâtre poussa un éclat de rire:—Farceur, dit-il, vous êtes rigolo.
—Mais oui, père Galfâtre.
Et il se mit à chanter:
Oui, père Galfâtre,
Je suis rigolâtre,
Aimable et folâtre,
Du rire, idolâtre.