—Le pourriez-vous, monsieur Lamirande?
—Je puis dire que je le pourrais, monseigneur, puisque je l'ai déjà fait!
—Comment! vous l'avez fait! Que voulez-vous dire?...
Alors, étouffant d'émotion, la voix entrecoupée de sanglots, il raconta aux évêques, en toute humilité, son grand sacrifice. Tous mêlèrent leurs larmes aux siennes. Les uns après les autres, ils vinrent l'embrasser, sans pouvoir dire un mot.
—Ce que j'ai fait, messeigneurs, dit-il, ne pouvez-vous pas le faire? Ma femme est morte parce que je l'ai voulu, et cependant je vis.
—La position n'est pas la même, mon enfant, dit l'archevêque. Votre noble femme avait consenti à mourir....
Soudain, à ces mots, le visage de Lamirande s'illumina d'une clarté céleste. Il avait trouvé l'issue qu'il cherchait. Il se jeta à genoux.
—Merci de cette parole, monseigneur; j'y vois le salut du pays. Donnez-moi votre bénédiction, je pars.
Se relevant vivement, il salua l'auguste assemblée et s'en alla, laissant les évêques dans l'étonnement.