—Alors, continuez, dit Philippe. Si tu habillais une grande perche avec des vieilles guenilles, et si, la nuit, tu la plantais devant sa fenêtre, la Gagnarde ragerait fort en s'éveillant. On peut toujours essayer.
—Tu me fais pitié, dit la Morvande.
—Dame! dit Philippe.
Le cas l'intéressait. Volontiers il eût donné un autre conseil. Mais il n'en avait plus. Il prit sa pipe, la bourra, et, se gardant de l'allumer par crainte du feu communicable, il pipa gravement. De temps en temps il la changeait de coin, ou la tirait de sa bouche, crachait, s'essuyait les lèvres, et semblait sur le point de parler.
C'était une fausse alerte.
Une autre fois il ôta ses lunettes, croisa l'une sur l'autre leurs longues et menues pattes de faucheux, et les posa avec lenteur en un coin net de l'établi. On aurait juré qu'il avait pris un parti. La Morvande attendait. Mais Philippe attendait aussi.
—Eh bien! dit enfin la Morvande, moi qui ne suis qu'une bête, j'ai une idée!
Elle espérait que Philippe allait lui dire:
—Laquelle?
Elle dut s'animer seule: