—Halte! dit Théodule, une main en nageoire sur la couture de sa culotte.
—Qu'est-ce qu'elles font donc? dit Philippe.
—Du propre! dit Théodule.
Rêvaient-ils? Était-ce un effet de l'ombre ou de leur ivresse? Immobiles et voûtés sur la route, ils se murmurèrent des exclamations diverses:
—Elle est raide!
—C'est plus fort que de jouer au bouchon.
—Les mâtines!
Mais au lieu de surgir, menaçants, de se précipiter hors des ténèbres, comme deux hommes solides sur deux femmes à battre, ils s'assirent, alourdis de surprise.
Devant eux, là, tout près, l'une avec une pioche, l'autre avec une barre à feu, pouffant quand des pierres résistaient, quand une crotte de mortier frais leur sautait au visage, parfois nez à nez et toujours cœur à cœur, la Morvande et la Gagnarde, pleines d'entrain, amies pour la vie, commençaient, fantastiques, de démolir le mur!