Les queues de chanvre semblaient chasser des mouches, et les chènevottes, brisées d'un coup sec, se prenaient aux jupes ou sautaient lestement sur les pavés. Des gamins les ramassaient et y trouvaient encore de quoi faire des mèches de fouets.
—Et elle s'enfonce jusqu'où, la Cave de Bîme, papa Iaudi?
—Comment le savoir? On y entre, on n'en sort plus. On prétend qu'elle traverse la terre, mais ce n'est pas prouvé.
—Enfin, qui l'a creusée?
—Là-dessus, j'ai mon idée à moi. C'est probablement les révolutionnaires de quatre-vingt-neuf. Je ne vois qu'eux pour avoir fait ça.
—Je ne suis pas curieuse, dit Pauline, mais combien qu'elle a dévoré de gens?
—Des tas, petite, des tas, dit papa Iaudi.
—Comment qu'ils s'appelaient?
—Mâtine, es-tu têtue! Vas-y donc voir, si tu ne veux rien croire.
—J'irais bien, dit Pauline.