Délivré, debout, Avril, blanc, étreignit une baïonnette, et il ne se précipita pas au hasard, parce qu'il ne voulait en tuer qu'un.
—Qui?
Ce fut plus un cri qu'une parole. Il n'insultait pas. Les mots «lâche, cochon» eussent été trop doux à sa gorge sèche. Il ne pouvait que répéter:
—Qui? qui?
Les soldats reculèrent, sur la défensive, inquiets. La révolte d'Avril les étonnait. Ils avaient l'habitude des tours plaisants. Une farce ne serait-elle pas toujours drôle? Malheur de malheur!
—Voyons, c'est pour rire, dit l'un d'eux.
Mais les visages, toutes les fissures du rire bouchées, étaient comme des murs fraîchement replâtrés.
Avril planta sa baïonnette dans la table.
—Je saurai qui, dit-il, et je le tuerai.
—Si tu lui en avais enlevé un morceau, dit Martin, tu le reconnaîtrais facilement.