Je frappe.
«Entrez!»
M. Poirier a mauvaise mine—il est assis, jaune et maigre, dans un fauteuil, mais il lui reste de la bonne humeur tout de même.
«Ah! vous venez de la part de Mme Gaux! Vous venez pour mordre?…»
Je l'interromps.
«Je viens pour cracher!… Est-ce que je me tromperais de porte?»
Je m'en explique avec M. Poirier qui répond:
«Cracher! mordre! cela ne fait rien, pourvu que vous insultiez
Mussy et qu'il en crève!… Oui, monsieur, il faut qu'il en crève!
Si vous n'êtes pas homme à faire une chanson dont Mussy crèvera,
ne vous en mêlez pas!…»
Je n'ose trop m'engager.
M. Poirier paraît inquiet, et se gratte le menton.