C'est vigoureux à respirer, et c'est plein de montant, plein de bruit, plein de vie.
On dit des bêtises en patois, et l'on se verse le vin à rasades.
Je joue avec une paire de vieux éperons qui rôdent sur la table, et je soupèse de gros bâtons cravatés de cuir: quelques-uns ont une histoire qu'on raconte.—Il y a après le bout de la peau d'huissier.
_Anyn!… _Il faut partir.
Le bruit que font les étriers en se cognant au moment où l'on apporte les selles, le clic-clac des cuirs, le rongement du mors, j'ai encore cela dans l'oreille, avec le nom de Baptiste, le garçon d'écurie.
Je suis trop petit: on me plante et on raccourcit les courroies.
Encore, encore! J'ai les jambes si courtes. M'y voilà! On me met rênes en mains.
«Tu feras comme ceci, comme cela. As-tu monté quelquefois?
—Non.
—Ça ne fait rien. As pas peur!»