«Tu verras tes cousines, elles sont jolies.»
Oui, elles le sont, et comme elles ont l'air déluré, mâtin!
C'est moi qui suis la fille, je redeviens gauche, je me sens bête. Elles parlent très bien français pour des paysannes. Elles ont été à l'école au bourg voisin.
«Un verre de vin! me disent-elles.
—Oui, un verre de vin.»
Je n'en accepte que pour trinquer dans les cabarets ou dans les auberges, parce que c'est gai les verres qui se choquent, comme je ne prends de cognac que pour faire des brûlots: c'est joli les flammes bleues. Mais, ma foi, je me trouve dépassé tout d'un coup par ces cousines à l'air hardi, à la voix tintante, et je vais boire—boire du bleu et du courage.
«À votre santé!» font-elles après avoir versé une goutte, une toute petite goutte au fond de leurs verres.
Elles ont rempli le mien jusqu'au bord.
Je crois que je suis un peu gris.—Gare à vous! cousines.
C'est qu'en effet j'ai un toupet du diable, une audace d'enfer!