Je mens de deux ans, voilà tout.
On se demande tout bas si au dernier moment je ne _fouinerai _pas devant Saint-Cyr.
Ils ne savent pas que la vie m'embête, qu'un duel est comme un paletot neuf non choisi par ma mère, que c'est la première fois que je fais acte d'homme. C'est que j'en ai envie; nom d'un tonnerre! Si le saint-cyrien ne voulait plus, je l'y forcerais.
Je suis ému tout de même! Je vais peut-être avoir l'air si gauche?
Mais je me ferai tuer tout de suite si l'on rit.
Nous sommes sur le terrain.
«Avancez, messieurs!»
Les témoins sont plus inquiets que nous, et puis ils ont peur de rater le cérémonial.
L'autre ne vient donc pas?… Il a engagé le fer, puis a fait un bond en arrière et il me laisse là.
J'ai l'air d'un chien qui a perdu son maître.
Il ne vient pas, j'avance.