«Le gras de la cuisse traversé!
—Vous croyez?
—Et quinze jours sans marcher!»
Oh! je n'ai pas grand endroit où aller!
Je suis donc blessé, il paraît. En effet, ça saigne.
Le saint-cyrien me serre la main et me dit: «Je regrette…»
Moi, je ne regrette rien. C'est un quart d'heure de passé, et j'ai vu que ça ne me faisait pas plus qu'un cautère sur une jambe de bois.
J'avais laissé un mot à ma mère le matin: «Je suis chez un camarade.»
Elle a même fait cette remarque:
«C'est mal pendant que son père est malade.»