—Qui aurait jamais pu croire, ajouta Saraboul, que l'auteur de cet attentat eût été un Hollandais conservé dans la glace!
—Ah! à la fin, je m'insurge! s'écria Van Mitten, absolument froissé d'être assimilé à une conserve. Et, d'abord, madame Saraboul, il n'y a pas eu attentat!
—Vraiment? dit Yanar.
—Non, reprit Van Mitten, mais une erreur! Nous nous sommes, ou plutôt, sur un faux et peut-être perfide renseignement, je me suis trompé de chambre!
—En vérité! fit Saraboul.
—Un simple malentendu qu'il m'a fallu, sous peine de prison, réparer par un mariage … hâtif!
—Hâtif ou non! … répliqua Saraboul, vous n'en êtes pas moins marié … marié avec moi! Et, croyez-le bien, monsieur, ce qui a été commencé à Trébizonde, s'achèvera au Kurdistan!
—Oui! … Parlons-en du Kurdistan! … répondit Van Mitten, qui commençait à se monter.
—Et, comme je m'aperçois que la société de vos amis vous rend peu aimable à mon égard, aujourd'hui même nous quitterons Scutari, et nous partirons pour Mossoul, où je saurai bien vous infuser un peu de sang kurde dans les veines!
—Je proteste! s'écria Van Mitten.