—A moi?... Rien... A Striga...
—Qu'est-ce qu'il a fait à Striga?.
—Il lui a soufflé la femme... la belle Natcha.
Natcha! ce même prénom qui figurait sur le portrait. Dragoch, assuré d'être sur la bonne piste, écoutait avidement Titcha qui poursuivait sans se faire prier:
—Depuis, ils ne sont pas amis, tu penses!... C'est pour ça que Striga a pris son nom. C'est un malin, Striga.
—Tout cela, objecta Dragoch, ne me dit pas pourquoi il ne faut pas prononcer le nom de Ladko.
—Parce qu'il est malsain, expliqua Titcha... A Gran... et ailleurs, tu sais qui il désigne... Ici, c'est celui d'une espèce de pilote qui s'est mis contre le-gouvernement... Il conspire, l'imbécile... Et les rues sont pleines de Turcs à Roustchouk!
—Qu'est-il devenu? demanda Dragoch.
Titcha fit un geste d'ignorance.
—Il a disparu, répondit-il. Striga dit qu'il est mort.