—A pied! s'écrièrent tous les voyageurs.
—Mais à quelle distance est donc cette station? demanda l'un d'eux au conducteur.
—A douze milles, de l'autre côté de la rivière.
—Douze milles dans la neige!» s'écria Stamp W. Proctor.
Le colonel lança une bordée de jurons, s'en prenant à la compagnie, s'en prenant au conducteur, et Passepartout, furieux, n'était pas loin de faire chorus avec lui. Il y avait là un obstacle matériel contre lequel échoueraient, cette fois, toutes les bank-notes de son maître.
Au surplus, le désappointement était général parmi les voyageurs, qui, sans compter le retard, se voyaient obligés à faire une quinzaine de milles à travers la plaine couverte de neige. Aussi était-ce un brouhaha, des exclamations, des vociférations, qui auraient certainement attiré l'attention de Phileas Fogg, si ce gentleman n'eût été absorbé par son jeu.
Cependant Passepartout se trouvait dans la nécessité de le prévenir, et, la tête basse, il se dirigeait vers le wagon, quand le mécanicien du train,—un vrai Yankee, nommé Forster,—élevant la voix, dit:
«Messieurs, il y aurait peut-être moyen de passer.
—Sur le pont? répondit un voyageur.
—Sur le pont.