— Allez-vous affirmer que vous n'avez pas de prisons?…
— Pas plus que nous n'avons de prisonniers.
— Mais les criminels?…
— Ils sont priés de rester dans l'ancien et le nouveau continent, où leur vocation trouve à s'exercer dans des conditions plus avantageuses.
— Eh! vraiment, monsieur Munbar, dit Sébastien Zorn, on croirait, à vous entendre, que nous ne sommes plus en Amérique?
— Vous y étiez hier, monsieur le violoncelliste, répond cet étonnant cicérone.
— Hier?… réplique Frascolin, qui se demande ce que peut exprimer cette phrase étrange.
— Sans doute!… Aujourd'hui vous êtes dans une ville indépendante, une cité libre, sur laquelle l'Union n'a aucun droit, qui ne relève que d'elle-même…
— Et qui se nomme?… demande Sébastien Zorn, dont l'irritabilité naturelle commence à percer.
— Son nom?… répond Calistus Munbar. Permettez-moi de vous le taire encore…