«Lofe, Pencroff, lofe.
— Qu'est-ce qu'il y a? répondit le marin en se levant. Une roche?
— Non... attends, dit Harbert... je ne vois pas bien... lofe encore... bon... arrive un peu...»
Et ce disant, Harbert, couché le long du bord, plongea rapidement son bras dans l'eau et se releva en disant:
«Une bouteille!»
Il tenait à la main une bouteille fermée, qu'il venait de saisir à quelques encablures de la côte.
Cyrus Smith prit la bouteille. Sans dire un seul mot, il en fit sauter le bouchon, et il tira un papier humide, sur lequel se lisaient ces mots:
Naufragé... île Tabor: 153 degrés o. long — 37 degrés 11 lat. s.
CHAPITRE XIII
«Un naufragé! s'écria Pencroff, abandonné à quelques cents milles de nous sur cette île Tabor! Ah! Monsieur Cyrus, vous ne vous opposerez plus maintenant à mon projet de voyage!