C'était Grip, et ils tombèrent dans les bras l'un de l'autre, échangeant leurs baisers avec une telle effusion que P'tit-Bonhomme en sortit noir comme un charbonnier.
Quelle joie de se revoir! L'ancien surveillant de la ragged-school était maintenant un gaillard de vingt ans, dégourdi, vigoureux, solidement campé, ne rappelant en rien le souffre-douleur des déguenillés de Galway, si ce n'est qu'il avait conservé sa bonne physionomie d'autrefois.
«Grip... Grip... c'est toi... c'est toi!... ne cessait de redire P'tit-Bonhomme.
—Oui... moi... et qui n' t'ai jamais oublié, mon boy!
—Et tu es matelot?...
—Non... chauffeur à bord du Vulcan!»
Cette qualification de chauffeur fit sur Bob une impression considérable.
«Qu'est-ce que vous faites chauffer, monsieur? demanda-t-il. La soupe?...
—Non, p'tiôt, répondit Grip, la chaudière qui fait marcher not' machine, qui fait marcher not' bateau!»
Et, là-dessus, P'tit-Bonhomme présenta Bob à son ancien protecteur de la ragged-school.