Il ne se trompait pas. Le Vulcan était à quai, embarquant des marchandises.
Quelques instants après, Grip, que nulle occupation ne retenait à bord, rejoignit ses deux amis.
«Enfin... vous v'là...» répétait-il en les serrant entre ses bras à les étouffer.
Tous les trois remontèrent le quai, et, désireux de causer plus à l'aise, gagnèrent la berge du Royal-Canal, à l'endroit où il débouche sur la Liffey.
Cet endroit était presque désert.
«Et d'puis quand qu' vous êtes à Dublin? demanda Grip, qui les tenait un sous chaque bras.
—Depuis hier au soir, répondit P'tit-Bonhomme.
—Seul'ment?... Je vois, mon boy, que t'as mis quèqu' façon à t' décider...
—Non, Grip, et, après ton départ, j'avais pris la résolution de quitter Cork.
—Bon... il y a d' çà trois mois déjà... et j'ai eu l' temps d'aller deux fois en Amérique et d'en r'venir. Chaqu' fois que je m' suis r'trouvé à Dublin, j'ai couru la ville, espérant t' rencontrer... Pas l' moind' P'tit-Bonhomme... pas l'ombre de c' mousse d' Bob ni d' cett' bonn' bête de Birk!... Alors j' t'ai écrit... T'as pas reçu ma lettre?...