« Barbicane?… Nicholl?…
— Maston!
— Vous?…
— Nous! »
Et, dans ce pronom, lancé simultanément par les deux collègues d’un ton singulier, on sentait tout ce qu’il y avait d’ironie et de reproches.
J.-T. Maston passa son crochet de fer sur son front. Puis, d’une voix qui sifflait entre ses lèvres comme celle d’un aspic, eût dit Ponson du Terrail :
« Votre galerie du Kilimandjaro avait bien six cents mètres sur une largeur de vingt-sept? demanda-t-il.
— Oui!
— Votre projectile pesait bien cent quatre-vingts millions de kilogrammes?
— Oui!