И дрожащими руками она теребила мокрый передник, по которому градом катились слезы.
— Неле, — спросил Уленшпигель, — погода скоро переменится?
И он с нежной улыбкой смотрел на нее.
— Не все ли тебе равно?
— Значит, не все равно: в хорошую погоду нет дождя.
— Убирайся к барыне в парче, ей с тобой весело.
На это он запел:
Я гляжу — подружка плачет.
И меня тоска взяла.
Смех ее мне слаще меда,