—Enfin, ma chère, il s'agit de savoir ce que vous décidez, reprit Sénac, en piaffant sous lui pareil à ces chevaux qui pointent toujours à la barrière qu'ils ont heurtée une fois.
Mais Thérèse, un certain soir, s'était juré qu'on ne l'accuserait plus d'être jalouse. Elle répondit:
—Je décide en faveur des pauvres. J'ignore et veux ignorer ce que madame Chandolin peut avoir sur la conscience. Ne jugeons point les autres, afin de n'être point jugés.
—Ou plutôt afin d'être bien jugés. Voilà ce que diront les sceptiques.
—Faut-il pas que vous perdiez un procès qui est juste, pour leur faire plaisir?
—Oh! oh! ma chère femme, nous faisons de bien grands progrès dans la sagesse humaine!
—Il n'était que temps! Est-ce aujourd'hui que nous allons chez notre voisine?
—Rien ne presse. Pour le moment, une lettre suffirait.
—J'aime autant qu'on ne voie pas votre écriture ni la mienne dans les petits papiers de cette dame.
—Comme vous voudrez, dit Albert.