—20,000 livres pour toi, Le Nôtre.
—Je ne dis plus rien, je vous ruinerais, mon roi.
—Je vous fais chevalier, je vous anoblis, Le Nôtre.
—Il faudra trois mille pieds d’orangers pour une serre au bas du grand escalier, mon roi.
—Je vous donne la croix de Saint-Michel, Le Nôtre.
—A quand les maçons, mon roi?
—A bientôt.
—Mon roi, je t’aime.
Et Le Nôtre se jeta au cou du roi.
Fouquet, épouvanté de cette familiarité, s’efforça de le retenir.