—Ici une bibliothèque.
—Plus une bibliothèque, ajoutait Colbert.
—Ajouter une bibliothèque, écrivait Séguier.
—Messieurs, voici sa chambre.
Aujourd’hui Louis XIV pousserait le même cri. Fouquet seul est absent. La tapisserie de Pékin, plantée de fleurs vertes, qui amusait son réveil et l’emportait en Chine, lorsque les volets étaient fermés, et lorsqu’il voyait marcher autour de sa tête le chœur des peintures de Lebrun, cette tapisserie est encore là. Là est encore son lit, gris et or, petit lit pour un surintendant, et pour un surintendant qu’entouraient je ne sais plus combien de statues gigantesques de stuc en plein relief, attachées à la coupole. Ces misérables dieux se vengeront sur quelque futur possesseur de Vaux du mauvais goût qui les a mis au plafond.
Cette chambre à coucher où s’amoncelle le luxe d’une cathédrale arrêta Louis XIV.
—N’admirez-vous pas, messieurs, cette glace, qui n’a pas d'égale à Fontainebleau?
—Sire, dit Colbert le calculateur, elle a bien deux pieds et demi de hauteur sur deux de large.
Prodige de l'époque, cette glace vaudrait aujourd’hui quinze francs.
De la cheminée, le roi alla vers le lit; et après avoir entr’ouvert les rideaux et soulevé au fond de l’alcôve un voile qui cachait un portrait, il se retourna pour prier Colbert et Séguier de se retirer, ils n'étaient plus là.