On dirait un pays de meurtre et de remords:
Le travail des vivants c'est d'embaumer les morts.
Partout dans la chaudière un corps qui se consume;
Partout l'âcre parfum du naphte et du bitume;
Partout l'orgueil humain, follement excité,
Luttant dans sa misère avec l'éternité...
Des peuples disparus qu'importent ces vestiges?
Art monstrueux! je hais tes vains et faux prodiges.
Tout dans ce pays, tout est odieux pour moi;
Tout jusqu'à ces beautés m'inspire de l'effroi,