— Français?
— Oui.
Du geste, Gregory congédie Silver et Saskatown.
— Merci, garçons. Voulez-vous venir avec moi, vous?
— Je vous suis.
Le postier, prêt à sortir, répète, mais s'adressant à tous cette fois :
— Merci, garçons.
… Le mineur aux mains calleuses se penche vers la souffrance. Tailladées, crevassées, laides, on dirait deux grosses bêtes rouges qui s'avancent pour happer une proie. Mais, peu à peu, les gestes, autrefois appris, reparaissent ; elles sont douces et furtives, caresseuses, féminines, elles s'ouvrent comme des palmes.
Quel destin les a meurtries? Le quartz les a griffées, le froid les a bleuies, l'outil les a déformées. Pourquoi?
Pour quel chagrin ou quelle faute ont-elles perdu leurs qualités professionnelles?